Tinham paquerado, literalmente, naqueles últimos seis meses. Encontravam -se sistematicamente. Sempre as terças e quintas à noite, depois do expediente. O local? Na mata de eucaliptos. E conversavam. Falavam do trabalho, dos planos e projetos, das experiências na Amazônia, de Roraima. Dos filhos, das alegrias e das tristezas e decepções. Era um momento difícil, o governo era contra a política ambiental, tinham nomeado militares para os cargos e eles sentiam na pele a dor e a faca afiada contra o meio ambiente. As conversas tinham que ser presenciais, eles tinham medo de estarem grampeados e precisavam de toda forma estar escondidos pra poder falar. Sentiam-se perseguidos, coagidos e ali trocavam. E assim nasceu uma amizade, sentados à quase quatro metros de distância, cada um com o seu cigarro delirando a revolução. Ela sofria, seu atual parceiro demonstrava -se insensível à sua batalha. Bolsominion de carteirinha. E a conversa dele parecia pequena perto do mundo dela. Terminou tudo,